Передо мной проходят лица
И дни – в поблекшей позолоте:
Как память об ушедших снах,
Безумных, резвых, непонятных.
Мне в жизни всё легко давалось?
Не знаю. Кое-что далось.
А кое-где я выпил малость
И захрапел, спустив штаны.
Как тли на пне людишки бродят
В извечном поиске. Чего?
Спроси их, сифилисный ангел,
И передай ответ их мне.
Мне интересно. Я скучаю.
Ночь. Воскресенье. Мокрый снег.
Но разве что-то изменилось
С тех пор, как лёд в говне растаял?
С тех пор, как отключили свет?
Я вижу слякотную осень
И старца дряхлого с клюкой.
Возле поленницы стоит он,
Махоркой трубку набивая.
Мундштук кусая одиноко.
Лишь влажный лист прилип к его
Щеке морщинистой. И ветер,
Скуля в щелях, напоминает
О ярком, но давно ушедшем.
Глаза болезненно сощурив
Вздыхает дедушка. Хромая
Затем уходит. Пустота
И слабый шум моторов мощных.
Издалека доносит ветер.
И бздёх трескучий из сеней.
