|
|
Цокают копыта где-то:
Цок… цок… цок…
Может, это ты, раздета,
бьёшь мысок…
Может это — танец чей-то,
без затей.
Может, это буквы чертит
Грамотей.
Только раз приснится это
До зари:
Сверху вниз удар кастетом,
Фонари.
Цокают копыта где-то:
Цок. Цок. Цок.
снова ты стоишь раздета,
жмёшь сосок;
Снова светят у причала
Фонари.
Начинай игру сначала,
Говори.
Говори, кому кто продан,
Кто купил…
Неужели — с этим сбродом —
По пути?
Цокают копыта где-то:
цок-цок-цок…
мы очнулись до рассвета
мер-тве-цов…
Но что толку повторяться?
Так и быть:
Длинномордые абзацы,
слов рабы…
Демонстрируй же high spirit,
Крик души:
вот бумага А4 —
На, пиши!
И напишу.
Напишу, еще как напишу. Напишу, какие вы все гады. Гады, гады, гады, понятно? Я склонял ваши имена вдоль и поперёк, перечисляя вечера и зори, падения и взлёты, кои претерпевает душа в изумрудных тисках полуразвёрстой Вселенной, когда Та протягивает прозрачные светящиеся руки к голове, и тихонько шепчет:
Тили-тили,
Трали-вали…
Есть жених у тёти Вали.
По прозванью дядя Гриша —
Ростом, правда, он не вышел…
Шутят бабы: метр с кепкой,
Но зато с балдохой крепкой,
Длинной, с мощною головкой…
Дядя Гриша — парень ловкий,
Смастерил себе пыряло:
Из руки оно ныряло
Словно угорь меж камней…
Так что будьте поскромней
Дядю Гришу встретив в поле:
Бродит он ещё на воле…
Бродит, воет на Луну…
Помогите же ему…
Звуком мешают, не дают сосредоточиться, подключиться полноценно к хранилищу информации по прозванию космос.
Космос, греческое слово, по звучанию напоминающее скользящий всплеск лезвия косы. Косы, которая выкашивает. Кос-мос.
Когда дядя Гриша ходил в школу, он курил сигареты под названием «космос»: они считались качественными и стоили 70 копеек. Но дяде Грише «космос» казался недостаточно крепок; импортных сигарет при советской власти не было, зато были от Кастро, из сигарных обрезков, на которые он быстро перешёл, благо, что стоила пачка 20 копеек. Сигареты назывались «дшпукщы», что в переводе якобы значит «лёгкие». На пачке была нарисована лодка, поэтому граждане окрестили их «смерть под парусом».
Однажды дядя Гриша, стоял перед зеркалом в ванной. В руках его была бритва, из одежды — семейники.
Он разглядывал своё отражение, как бы не узнавая; лицо его выглядело беспомощным.
Наконец дядя Гриша неуверенно проговорил, обращаясь куда-то в сторону:
— Думаете, это я?
А это — вовсе не я.
Хотя, я, я, конечно же… кто ж ещё?
Я — хуесос на самом деле.
Вы не знали?
Развратный хуесос, гадливый шалопай и педрило.
В чём я преуспел?
В игре на публику.
В разведданные вкралась ошибка: я — не тот, за кого меня принимает майор Цурюпа.
Цурюпа… хохол он, что ли?
Хохлы все жадные, а Цурюпа мне подарил зажигалку с брильянтом.
Хотя, вероятно, она — казённая.
Раздают же сотрудникам спецслужб всяческие амулеты, чтоб они выглядели подобающе.
Удостоверение, впрочем — тоже своего рода амулет: ему подчиняются только те, кто верит в его силу.
Предположим, я решу не подчиняться Цурюпе и прямо заявлю ему об этом на следующей нашей тайной встрече.
Он попытается меня скомпрометировать, для этого у него все карты на руках.
Тайная встреча происходит в номере гостинице — это обычный дабл с широкой койкой.
Если я пойду на конфронтацию, Цурюпа обездвижит меня (у него есть пистолет, стреляющий капсулами с нервной жидкостью), а затем, вероятно изнасилует в задний проход, и, возможно, даже кончит на лицо. Затем он заснимет это цифровой камерой — вот вам и компромат.
Конечно, ввиду такой угрозы, идти на открытую конфронтацию в высшей степени глупо.
Но что-то в душе зовёт меня именно на подобный шаг: хочется разом разрубить узел.
Так означает ли этот зов души, что я — хочу всего вышеописанного?
Ну уж нет. Я даже специально посмотрел порнуху для педиков: вдруг возбужусь — тогда всё со мной ясно. Но нет, не возбудился.
Так что же, не идти против Цурюпы напролом?
Притворяться, что готов исполнить его приказы?
А самому — динамить, саботировать, короче, работу разведслужб…
Эдак меня быстро найдут, и конец мой будет тот же.
Тогда надо попросить защиты у других спецслужб, у вражеских.
Это тоже считается недостойно, хуже ещё, чем в очко долбиться: посадить могут, а то и вообще…
Но какое до меня дело иностранным спецслужбам?
Кто я такой, Григорий Сиповкин?
Кто мне поможет?...
Разве что Валентина…
И Валентина помогла.
Но это — уже совсем другая история.
 |
оглавление | master@pepka.ru |
 |