Мы стояли на бульваре: я и она. Июнь. Прохладное лето, сухая пыль. Почти весь день впереди, да что там день – почти вся жизнь, наверное?
Мы стояли на бульваре: я и она.
Я сказал:
– Присядем на лавочку? В ногах правды нет.
Сели. Поднёс огонь к её сигарете. Она молчит, курит, смотрит в даль. Усталое, печальное лицо. Чуть дрожат тонкие пальцы.
В ногах правды нет, говорят. Ноги лгут? Неужели? Проверим.
Я смотрю на её ноги.
Рельефные белые икры. Туфли без задников с острыми носами. Кожа рептилии?
– Сними туфли.
– Зачем?
– Сними.
Я наклоняюсь, кладу её ноги себе на колени, снимаю туфли, кладу рядом.
Её ступни немного влажные, вдавленный след обуви на подъёме.
Приближаю лицо и нюхаю там, где пальцы.
Так нюхают сказочные розы: долго, с упоением. Не могу оторваться.
В женских ногах есть правда. Сукой буду.
